Она ушла летом, я же об этом узнал только сейчас.

Умерла, так умерла.
А живой когда была?
Я давно не вспоминаю,
вот такие вот дела.
Белый вечер, синий цвет –
ни мышонка рядом нет,
ни котенка, ни щенка.
На ночь говорю: «Пока!»
Тихо выключаю свет.
Меня – нет.

Это стихи из ее последнего сборника.
Общались мы редко. По моей вине: в мой журнал она заходила практически каждый день, я же в ее – увы, крайне редко.
Прости! Прощай!

Velmo